Les boxeurs raccrochent les gants, les rois abdiquent, il arrive que les papes eux-mêmes déposent leurs tiares. Elvis Presley assassine lentement Elvis Presey sur scène, Arthur Rimbaud passe du commerce des rimes à celui de l'ivoire et le troubadour Folquet de Marseille abandonne la lyre pour se faire inquisiteur. La gloire les a élus ou ils l'ont scrupuleusement poursuivie et voilà qu'il la quitte pour devenir eux-mêmes et moins qu'euxmêmes quelquefois. Ils triomphaient et voilà qu'ils rejoignent ceux qui n'ont même pas eu besoin de grandeur pour s'abstenir d'être grand. Ceux qui ont laissé choir le sexe, la bonne chère ou le simple plaisir de vivre, tous les anachorètes, les ermites et les sâdhu enfouis dans des fosses, perchés sur des colonnes ou cachés dans des frondaisons.
D'Antoine, sombre initiateur de l'érémitisme à Sabataï Zévi faux messie apostasiant sa foi en passant par Brigitte Bardot tournant pour de bon le dos au cinéma, le paysan Komal Raj Giri se faisant stériliser à Katmandou ou le calligraphe Xu Weï s'écrasant les couilles à coup de maillet, Michéa Jacobi, Plutarque au petit pied, fait en 26 biographies un inventaire hétéroclite.
Et Michéa Jacobi va croquer quelques-uns de ces fainéants.
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