Il y en a qui marchent vers Compostelle pour s'atteler à la spiritualité, tutoyer l'esprit, s'élever humblement. Et il y en a d'autres qui n'arrivent jamais. Pas parce qu'ils ont des ampoules au pied, non. Parce qu'on leur a éteint la lumière en chemin. Comme cette mystérieuse famille anglaise, les Drummond, criblée de balles, au pied des statues tendues vers Haranbeltz, sur le Mont Saint-Sauveur le mal nommé, audessus de Saint-Palais, dans cet Amikuze qui produit plus de pilotaris et de tireurs à la corde que d'assassins.
Alors Xanti Sopuerta abandonne Ciboure, ses guides gastronomiques et ses chroniques, saisit le stylo de Rouletabille et, en parallèle de son ami le commissaire Seignosse, enquête tous azimuts. À sa manière, gourmande et relax. Entouré de copains, et sous le joli oeil de Geneviève, sa Geneviève, qui là-haut, dans sa maison de Bordagain, devine tout. Et elle ne fait pas que ça, Geneviève !
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