Où je vous ai reconnus quatre fois, Andrée, Ben, Bill, Iris, Jack, Marcel, Mrs Lindbergh, Gertrude, William...
En morceaux dans la réplication du mobile, de sa lecture face à face, du volume manipulé intimement en quelque sorte mais seulement en surface, d'une forme de leurre parallélépipède tourné entre les doigts collants, coupant, de tout ceci continûement la resucée nette dans la même région, un ensemble se reconciliait cependant de retour au bloc, patiemment. Et c'était l'affaire.
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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