Quand l'Histoire est fracas, destructions, séparations, des mains se tendent. Ici, celles d'une Juste rencontrent celle d'une enfant pourchassée, là celles d'un survivant relèvent un désespéré dans un camp. Mais, quand la paix revient, des mains unissent ceux qui s'aiment et qui traverseront la vie ensemble, des mains agissent, fabriquent ou réparent. Ces mains tiennent l'aiguille, une clé anglaise, un volant ou une casserole. Ces mains tirent le fil et se servent des ciseaux.
L'enfant qui regarde, écoute, observe est bien le même que l'homme d'aujourd'hui qui, stylo en main, réinvente le fil du récit. Fils de tailleur, il entaille à son tour l'épaisseur du temps. Écrire, c'est découper pour assembler et construire. L'histoire est celle de ses parents, héros sans majuscule, vivants puisqu'aimés.
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