Il n'y a pas meilleur endroit que la campagne pour écrire des polars ruraux. C'est pour cette raison que Gabert s'exile dans la Haute-Loire pour inventer en paix les horreurs de son monde noir. Il va découvrir la vie au village, les vérités de la grosse Claudine, les désarrois de Lune, les jeux de Marsou le Preste, et la verdeur de la petite Magali. Il apprend un nouveau rythme et de nouvelles façons d'être, mais de loin, Jeune-Vieille et Paris veillent sur lui.
Avez-vous lu « Les Doigts dans l’étau », « Dépeçage rose » ou encore « Atroce douceur » ? Sûrement pas. L’auteur, Gérard Gabert, imaginé par Paul Fournel, est un bon gros célibataire qui vit de sa prose, très mauvaise, il le confesse lui-même. Pas prétentieux pour un sou, notre loustic, car il reconnait écrire à la chaîne des polars ruraux plutôt gores que son filou d’éditeur vend sous une jaquette criarde et de mauvais goût. Notre écrivain quitte Paris pour s’exiler à la campagne, à Chamoison plus précisément, dans le double but de faire des économies et d’écrire au plus près de sa source d’inspiration. S’ensuivent des portraits truculents des gens du cru, et des péripéties entre le bar PMU, un élevage de brebis, un garage de bolides et la place du marché. On croise Lune aux amours multiples, un garagiste céréalier fou de bolides, Magali la voisine, une gamine pleine de reparties et la grosse Claudine qui a un avis tranché sur tout.
Grâce à sa vieille amie et amante, jeune-Vieille, une romancière à succès, notre écrivain qui écrit sans passion, rencontre un éditeur qui croit en lui. Et si Gabert écrivait autre chose qu’un polar à deux balles ?
L’histoire est amusante et déjantée, on n’en attendait pas moins de l’auteur, fervent défenseur de l’Oulipo et familier du milieu de l’édition qu’il égratigne au passage. Cependant, j’ai regretté que l’histoire tourne un peu en rond. Si le personnage de Gabert nous touche par sa solitude et ses désillusions, j’ai trouvé que les personnages manquaient singulièrement de finesse et de profondeur.
Un roman distrayant sur lequel je ne me suis pas éternisée.
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