«Je m'appelle Nicolas, et je ne suis pas un saint ! J'aime deux femmes. Marie, mon ange, et Lucie, ma diablesse. Entre les deux mon coeur balance, et il n'y pas que cet organe creux et musculaire qui balance.
Alors «Je suis mort, non, plutôt je vais mourir.» Deux vies en même temps, c'est trop pour un seul homme. Pas assez de place dans la tête, dans le corps, ni dans le lit.
Seulement, je ne possédais pas cette folie pour le faire. Fou oui, mais d'amour, et cela n'était pas une pathologie reconnue par la médecine dite moderne. De toute façon, là où je pourrais me trouver, aurais-je pu oublier ? Tout oublier ? Non ! Non, cela ne suffirait pas : «Alors la fuite.» Comme toujours, fuir, se fuir pour mieux être ailleurs. Mais existe-t-il un autre ailleurs où je pourrais être mieux?»
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