Une crise. Une femme obstinée à sourire à la vie se révolte contre son austère mari et s'enfuit. Dans son bagage, un cahier, un crayon, la préméditation d'un crime. Seule dans un studio, elle tient le journal de sa fugue. Mon mari, je vais le tuer ! Pourquoi, comment, quand ? Au fil des jours l'exaspération refluant, et la mère mêlant son grain de sel, la volonté s'amollit. Si je me tuais plutôt ? Oui, mais. Il y a eu un amant, un jardin, des instants lumineux ; il pourrait y en avoir encore. Si je mettais à mort l'écriture ? Dans un mouvement pendulaire, Anna fait le tour de son malheur - celui de bien des femmes. Et rentre au bercail, exorcisée. Elle n'a pas rendu à l'homme un coup de couteau pour les milliers de coups d'épingle. Le crime est consommé mentalement. La fugue fut saine. Anna revient détendue et fraîche. Enjouement dans le désespoir, gentillesse dans l'alacrité. A tout prix danser, chanter. S'entendre avec son malheur, en faire une paradoxale force d'amour : c'est la loi d'Anna. Sa bonté, sa fantaisie et son endurance donnent à ce journal une drôlerie, un élan tonique qui transforment la pulsion meurtrière en ballon d'oxygène.
Comment se faire avoir avec une 4ème de couverture ! Là où je pensais trouver effectivement de la drôlerie, de la fantaisie je n'ai ressenti qu'agacement face à cette femme qui ressasse sans rien faire les défauts de son mari, prévoit de le tuer, tourne en rond sur ses amants dans de longues tirades interminables et sans ponctuation qui m'ont fait perdre le souffle. A aucun moment je n'ai compris pourquoi elle ne partait pas définitivement, pourquoi elle n'arrivait pas à renouer le dialogue avec cet ours. Lui lui lui jamais de remise en question de sa part !
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