C'est la pluie, c'est l'orage, la tourmente, l'ouraganles ruisseaux sont torrents et s'arment de ces crues qu'on croyait réservées aux fleuves colériquesce n'est plus la tempête c'est une simple larme qui foudroie tous les feux aux esprits détachés Et puis voguent les pleurs des tribords desséchésdroit devant vers l'oubli où la voile est carguée le murmure y est roi et la plainte exsudée de sa dernière envie s'y noie complaisamment d'autres prendront la vague où l'écume est vibrante J'y ai puisé jadis un rêve transparent Peu importent les mots ils dévalent les gorges de ceux qui éparpillent quelques sons au hasard j'y ai vu un bourgeon à peine éclos des luttes exactement dédiées à la larme suivante
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