Dans un Paris ravagé par l'apocalypse zombie, trois clochards tentent de survivre, tapis dans les souterrains d'une station de métro. La Goutte, vieillard alcoolique au dernier degré, a déjà un pied dans la tombe. La Gâchette, originaire du Mozambique, est un ex-enfant soldat. Quant à La Gobe, jeune teufeur frappé de débilité, il ne doit son salut qu'à Goa, son chien d'attaque et cerveau auxiliaire.
Dans les entrailles de la cité, ils rencontreront deux membres de la Restauration Française, en mission suicide pour un colonel putschiste qui a fait main basse sur l'Assemblée nationale. Si cette paire de nazillons s'imagine pouvoir sauver la Ville Lumière, les vagabonds poursuivent un objectif plus modeste : renflouer leur stock d'alcool.
Voici la version romancé et française de Walking Dead. Cela se déroule dans Paris, aujourd’hui, le même virus frappe les hommes, les femmes, les enfants, vieux, riches, pauvres, beaux, moches. Nous sommes dans le sillage d’un groupe de clochards vivant sous Paris, dans le métro et ses couloirs bruyants, illuminés, ou sombres et dégueulasses. Ils vont tenter le tout pour le tout pour s’en sortir et sortir au grand jour. Ils vont participer malgré eux au nettoyage des rues de la capitale.
Le récit est très linéaire et sans beaucoup de rebondissements. Rien ne semble surprenant. Nous sommes dans un roman d’horreur, avec beaucoup de ses clichés habituels. Une histoire assez pauvre qui nous entraîne des sous-sols de la cité jusqu’au plus grand hôtel. Les personnages, quant à eux, sont attachants, mais ils restent trop de distance avec eux malgré tout. Nous voulons en savoir plus, les chérir et les haïr, mais non… trop superficiels finalement.
J’imaginais un roman nouveau, innovateur, fracassant, horrible… j’ai lu un récit n’étant qu’un pâle reflet de la bande dessinée et de son adaptation.
De plus, les pages sont remplies de coquilles, alors que l’éditeur nous avait habitué à mieux.
En somme, un roman tapageur qui déçoit. Vraiment dommage…
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