La lourde porte métallique se referma sans douceur derrière Franck Rinaldi. Le bruit sourd de la serrure automatique mettait enfin un terme à un chapitre entier de sa vie. Un long chapitre de vingt années. Un chapitre de merde. Il posa son volumineux sac de voyage à terre, se retourna, défia du regard l'immense façade de pierre meulière érigée devant lui et cracha au sol avec une grimace de dégoût. " Bande d¹enculés ", pensa-t-il.
Un ancien taulard décidé à faire la peau aux deux affreux qui l'ont fait plonger pour vingt piges : le scénario est classique, pour le détective privé Olivier Manzini. Ce qui l'est moins, c'est quand une cliente prétend avoir vu un fantôme sur la vidéo du braquage sanglant d'une brasserie parisienne et lui demande de le retrouver. De Paris jusque dans le sud de la France, le privé et le taulard vont croiser le chemin d'une brochette de fous furieux qui ne reculent devant rien ou presque. Prostitution, réseaux pédophiles, secte de tordus pour Manzini le Parisien, amateur de bières fraîches et de pizzas, c'est le plongeon tout habillé dans un drôle de panier de crabes.
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