Parfois, nous revenons de loin, de vent, de ciel, de plage.
Avec des ailes en lieu et place des yeux.
Parfois, nous sommes de terre et d'eau, les doigts lancés vers le temps.
Nous cheminons. Nous errons. Parfois, aimer semble se décliner à tous les vents.
Pareils, nous sommes de la même étoffe d'air. Du même souffle d'aube.
VIVANTS.
*** J'entrevois, dans ce peu de lumière, quelques visages aimés, pâles effigies passées, traces de mémoire. Comme en ces photographies qui ont vécu le plus sombre de leur temps au fond d'un tiroir. Et soudain le souvenir s'ouvre à moi, comme d'un coffret préservé : le moment dense retrouvé dans l'assise d'un parfum ou au clair mouvement d'un rideau vers la mer.
Ce filet de temps à peine dérobé de sa matière d'exil.
Cette prouesse en nous renouvelée d'une heure disparue, peau et corps.
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