Sur l'horizon de Ptah, le ciel de velours turquoise s'assombrissait. Des cirrus presque transparents s'effilochaient en prenant des teintes ambrées tandis que les lunes descendaient avec lenteur s'éteindre dans les flots. Le saroual retroussé au-dessus des genoux, ses spartiates à la main, Éliane rentrait de Port-Martin par la plage. De temps à autre elle s'arrêtait pour soulever un galet du bout du pied ou s'accroupir, attirée par la forme singulière d'un bois flotté ou par l'étrange jaspure d'un coquillage roulé par le flux. Elle reprenait ensuite sa marche, s'efforçant, malgré ses inquiétudes de la mi-journée, de ne penser à rien d'autre qu'à l'ambitieux projet qu'elle et ses amis nourrissaient en secret. À une centaine de mètres de là, au sommet d'un mamelon calcaire, Younous, dissimulé derrière une frange d'herbes hautes, l'observait...
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