"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
« Nouements », « Serrement s», « Ressassements », « Fraîchissements », « Dénouages » : les chapitres de « Configures » dessinent à gros traits une « histoire d'amour ». Les acteurs passent et repassent (le poète et sa muse, le peintre et son modèle, l'homme-oiseau de Lascaux et sa bisonne, etc), mais le fond ne change pas : sous ces masques divers, c'est toujours l'éternel tête-à-tête, obsessionnellement rejoué. Si on perçoit partout l'écho d'émotions vraies, exaltées ou chagrines, le tout est rhétoriquement recuit, écumé et mis en pot : poésie ici n'est pas 100 % pur jus de vie, mais confiture : une série d'opérations qui métamorphosent le produit jusqu'à le rendre, bien souvent et heureusement, méconnaissable.
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