Le désir d'écrire se nourrit de toutes les larmes interrompues, de toutes les émotions contenues, de toutes les convictions les plus secrètes. Des bribes de poèmes chantaient dans ma mémoire, alors j'ai invité les muses à danser sur mes pages blanches...
Me voilà vigneron à l'automne de ma vie... je cueille mes souvenirs...
Vendanges tardives... vendanges de larmes et de rires...
Vendanges d'une vie...
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