Notion abstraite, sujette même à caution, en tout cas éminemment variable d'un individu à l'autre, le temps s'éternise parfois en un instant et le plus souvent se dissout dans une morne intemporalité, qui est principalement de l'inexistant ou, si l'on préfère, de la non-existence.
Mais, quand nous existons vraiment, un simple souffle ou, mieux encore, un clin d'oeil, un imperceptible cillement, peut englober l'espace d'une vie entière.
Collecteur maniaque d'instants et de circonstances, Gil Jouanard est à la fois sédentaire contemplatif et nomade invétéré, ce qui ne semblera paradoxal qu'à ceux qui n'ont pas bien retenu la leçon que se récite l'animal humain depuis le jour où il se mit en route et, du même coup, à chercher partout le paradis perdu de la savane originelle. Ainsi qu'il l'a écrit lui-même, et dans la fidélité à ces précurseurs, il aura été un nomade casanier.
Il accumule des pierres blanches, non pas pour retrouver le chemin du foyer perdu, mais pour avancer en zigzag vers celui qui reste à gagner, soit : à trouver, et à reconnaître.
Bref, il va, il vient, il regarde, il écoute et. il note. Il a fait du collectage de n'importe quoi un genre littéraire pour interlocuteurs curieux ou avisés, pour implicites et muets correspondants. Et il salue courtoisement et chaleureusement quiconque le s'avisera de le lire avec ce même soin désinvolte, en souhaitant l'y voir prendre, par ricochet, un plaisir identique à celui qu'il manifeste ici, mot à mot.
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