"Mais non ! C'est une expression qui date de je sais pas trop quand ! Plus y avait de carrosses avant la représentation plus y avait de crottin sur la chaussée ! Alors depuis, c'est ce qu'on souhaite aux comédiens ! De la merde !" Le scénariste Shlomo Slipenstein bute son meilleur ami, le réalisateur Slimane Shetan, et fait porter le chapeau à son autre meilleur ami, le producteur J-O Grossaint, que des taulards déchaînés finissent par laisser pour mort.
Sandy, la femme du producteur, massacre Shlomo sous les yeux de son jeune fils... Shlomo, Slimane et J-O se retrouvent dans le coma et débarquent devant Dieu, qui ressemble comme deux gouttes d'eau à Tony Montana et qui leur demande d'écrire, de produire et de réaliser son rêve : un bon film français... Tous les ingrédients du polar burlesque - entre Pulp fiction et Les cadavres ne portent pas de costard - sont ici réunis.
Ces références cinématographiques ne sont pas fortuites : Philippe Sfez, qui connaît ce monde sur le bout de l'objectif, nous plonge avec délice dans les coulisses noires du 7e art.
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