Quand j'avais dix ans, mon père était boulanger-pâtissier à Colmar. Le samedi, quand je n'avais pas école, je me levais à 5 heures du matin pour l'aider à l'atelier. Après des débuts à la " plonge " et à l'épluchage des marrons, j'accède au privilège de déposer copeaux de chocolat et rosaces de crème chantilly sur la forêt-noire - le gâteau " signature " de mon père. Les après-midi d'été, après avoir cueilli mirabelles, quetsches et cerises dans le verger familial, j'avais le " droit ", lisez - " l'obligation " - de dénoyauter soigneusement tous ces fruits avec lesquels mon père confectionnait les tartes de saison et ma mère les confitures de quetsches qui, l'hiver venu, garnissaient les fameuses boule de Berlin, beignet brioché généreusement fourré. A l'évocation de ce souvenir, j'en ai déjà le goût en bouche...
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
