Il faisait gris. Un ciel d'une infinie tristesse charriait des nappes couleur de fer sur un fond perlé qui, de temps à autre, pleurait une ondée fine et glacée sur le pauvre monde. Il semblait qu'on n'eût pas aperçu de ciel bleu plus grand que la culotte d'un gendarme depuis des lustres. Les profondeurs de la Grand-Rue restaient à l'ombre jusqu'à tard, et même les oiseaux s'appliquaient à chanter sur le mode mineur.
Noël, dont l'âme paysanne s'était éveillée l'été précédent, s'inquiétait : ce temps gâté apporterait des foins, certes, mais d'une qualité médiocre, et dont la plus grande part se pourrirait dans son humidité. Quant aux blés, il ne fallait pas y compter. On en récolterait juste quelques boisseaux qui suffiraient à peine à la réserve pour les semailles d'automne.
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