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Je suis du temps, non de l'espace (je n'aime guère bouger). Fouler la terre polonaise me ferait renouer avec le temps d'avant mon temps, mon temps préhistorique, ma géologie intime, mon archéologie honteuse, de vieilles couches sédimentaires. Renouer avec d'anciens fils. Retrouver le fil. M'y retrouver.
Mais cela même, je le crains, était une illusion. Il s'agissait d'une homonymie, d'un quiproquo. Car il y a "Pologne" et "Pologne". S'agirait-il d'un "retour au pays" ? Non, c'était autre chose. Quelque chose qui n'avait pas de nom. Car on ne saurait, au bout de quatre-vingt-dix ans, "retourner" en Pologne. Puisqu'on va visiter une "Pologne" qui n'existait pas avant. Et qu'on espère retrouver une "Pologne" qui est aujourd'hui proprement "nulle part". Et pourtant, je fais le pari que cette coïncidence existe. Les guillemets, en tout cas, s'imposaient : un avion me poserait sur la terre de "Pologne".
Un juif français d'origine polonaise part, à l'occasion d'une rupture sentimentale, sur les traces de ses ancêtres en Pologne. Il trouve à Varsovie un grand vide, il n'y a plus rien à voir, tout a été détruit pendant la guerre, et à Cracovie un simulacre pour touristes où tout sonne faux. C'est un juif qui écrit pour les autres juifs, voire pour lui-même uniquement, car le vocabulaire spécifique est assez peu accessible aux non initiés ... on ne comprend pas tout. C'est malgré tout assez touchant, cela donne l'impression que les juifs ont véritablement disparu de la Pologne, et on comprend bien le sentiment de vide, de n'être issu de rien que ressent l'auteur lorsqu'il quitte la Pologne pour rentrer dans un appartement qui lui aussi sera vide à son retour.
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