Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Des menus dérapages du quotidien - rencontres qui n'en sont pas, personnages qui ne sont pas où ils sont, lieux qui sont autre chose que ce qu'ils sont - aux excès de caractère - la manie de donner, de prévoir, surtout le pire, de juger des origines et des tempéraments -, tout cela, plus que le kantien « et si tout le monde faisait comme ça ? » suggère ce qu'eût dit Aristote « Et si on allait jusqu'au bout de cette logique ? ».
Et au bout du compte, ces récits où se révèle le peu de la réalité, ces portraits insistants et évasifs, où reparaissent en leitmotiv quelques menues obsessions. Petit Larousse, Catalogue de la Manufacture, images des tablettes de chocolat, une guerre, composent peut-être par facettes une autobiographie variable et réticente, non celle de l'auteur, contingente et qui n'intéresse personne, mais celle, vraisemblable, possible, parfois, nécessaire du lecteur, à qui tout cela pend au nez, vous voilà prévenus.
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