Mon enfance passa en contemplation. Vergers et potagers, bigarreaux obèses, fraises gorgées de rouge, pêches de vigne à la peau satinée aux multiples nuances de garance et de vert bronze, une palette déjà riche en couleurs. Mon enfance passa auprès d'une grand-mère accaparée par les tâches ménagères, écossant des haricots ou plumant un poulet, bien calée sur son tabouret de chêne. Mon enfance passa à inventer des histoires qu'elle écoutait d'une oreille attentive, surprise qu'autant de fantaisie puisse germer dans un si petit bout d'homme. Mon enfance passa après guerre, à sa grande satisfaction, elle qui en avait subi deux. Quand arrivait l'heure de l'école, nous prenions le chemin vert, main dans la main, puis nous musardions par les rues. Elle ne connaissait pas la ligne droite. Je la soupçonne d'avoir voulu profiter au maximum de ma présence, occasionnant retards et punitions en conséquence qui ne l'affligeaient guère et sans doute l'amusaient ! Je n'ai pris conscience de l'immense place qu'elle avait occupée dans ma vie qu'après avoir dépassé le demi-siècle. Maintenant, je sais qu'au bout de chacun des rayons de soleil qui m'éclaboussent l'été, entre les feuilles de vigne ou les fleurs de tilleul, elle est là. Je poursuis mon voyage entre mer et ciel, entre étoiles et lune, avec pour bagage ce que je peux offrir, un regard clair et toujours étonné. Avec ce livre se ferme le quatrième côté du carré des contes. Y en aura-t-il d'autres ? Seuls les dieux ont la réponse.
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