Imaginez-vous que le cloporte de la métamorphose kafkaïenne vous enjoigne de le lire et de le juger. Qu'il vous mette en procès sur la foi de la parole de Sartre : « l'enfer, c'est les autres », tout en prenant les traits d'une matrice et en vous implorant, d'emblée, de l'engendrer. Si vous demeurez perplexe et que vous ne vous sentez ni le génie, ni le courage de le rendre à son état natal, lisez-le. Vous saurez au moins pourquoi notre commune finitude, une fois habillée d'abjection, vous oblige déjà à jouer les sages-femmes. Car c'est à vous-même que ce Socrate impénitent et intransigeant vous apprendra à renaître. Mais sachez que si vous préférez, par prudence, le marginaliser dans son état létal pour échapper à ses imprécations, il vous rend d'ores et déjà incapable de jouir à jamais de votre scepticisme divin. Car, même alors, la méditation de votre néant vous attend, incontournable mais contagieuse, dans sa niche cynique. Et vous regretterez de ne pas l'avoir lue.
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