« Une fosse n'est pas un tombeau, là où le père pose le pied, la terre ne gémit qu'en craquant, comme craque le bois qui sèche ou qui brûle. Tant de forêt avant nous et tant de pierre, que la lumière et le vent ébouriffent et polissent dans le tout, le grand Tout des galaxies si proches soudain, si virulentes, si terriblement viriles, qu'à la branche viennent les rejetons, que le peuplier blanc émette le parfum de la propolis, Yves le sait mieux que quiconque, élevant la contemplation active au rang de rituel, dormant dans la chaleur d'un poêle ardennais ou foulant d'un bon pas la neige ou le pavé des villes. J'aimerais que les textes de ce grand escogriffe polono-rwandais soient enfin lus. » Préface d'Eugène Savitzkaya
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