Le non-sens de l'existence
Les ramoneurs des accomplissements
ont perdu leurs brosses de tromperie
avec lesquelles ils lavaient la viande de la chance
pour la vendre à un prix élevé
aux illusions de la vie.
Maintenant ils les cherchent dans la boue des passions,
une terre qui appartenait autrefois à l'amour,
sur lequel la taverne des étoiles filantes a été construite
dans les bouteilles sans fond de degrés hystériques
qui engourdissent les horizons de toutes les pensées
sur lesquelles est tiré le rideau
de la mort de soi,
de l'ivresse des questions dont les réponses
s'endorment dans les fossés des lunettes des chevaux errants
du non-sens de l'existence.
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