Le front du berger, affrontant l'éclair fourchu, en porte Toute la terreur, le ravage et la gloire.
Les anges tombent, ils sont des tours, du haut du ciel, histoire De justes, majestueuses, géantes plaintes.
Mais l'homme -- nous, échafaudage de petits os cassants, Qui respirons, poupons rampants, bientôts chenus A hoqueter; dont le souffle est notre memento mori -- Quelle basse est notre viole pour les tons tragiques ?
Lui! Main à la bouche il vit, se vide honteusement, Et bien qu'il blasonne effrontément son nom, L'homme, un coquin craché; sa femelle une garçe.
Et moi qui meurs ces morts, qui nourris cette flamme, Qui... au miroir des cuillers épie la vie masquée : mate Mes tempêtes là, mes feux et fièvres faits de chichis.
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