Une rue Bouboule rencontrée par hasard, prise Dieu sait pourquoi, ou le diable, qui vous dira toujours qu'une allée sans issue conduit forcément de la tonnelle au tunnel, de ces jardins familiaux à la forêt d'enfance, et vous voici avec votre panier en osier et votre couteau suisse. Dans le bois où, proverbe connu de vous seul, on trouve de tout. Et vous vous voyez cherchant dans la mousse et sous les feuilles. Sous la couleur. Cherchant ce qu'elle cache. Qui, sous couleur de chercher, se cache. Accomplissant là, sous vos yeux incrédules, ce qu'il faut bien appeler une révolution. Et néolithique. Là où quelqu'un désormais habite son nom.
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