« Ces monceaux d'histoires (radicelles de ma pensée), quelles que soient leurs formes, apparitions limpides ou troubles, se nourrissent du même et unique foyer infectieux. Boueuses, comme un doigt sale, saliraient dans un verre à pied la rosée du matin. Voyons voir.
Au fleuve les rumeurs, les états y barbotent en silence. [...] »
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