À l'aéroport, l'officier de police qui, à mon arrivée, m'avait finalement autorisé à me rendre en ville attendait en embuscade de me voir réapparaître. Avais-je aimé mon séjour à Biskra ? J'ai répondu « oh oui, beaucoup ». Il a caressé sa moustache, l'air pensif. Et qui était exactement cet André Gide que j'essayais de retrouver ? Eh bien, non, ai-je dit, je n'ai pas essayé de le retrouver, cela fait plus de cinquante ans qu'il est mort, mais... eh bien, il s'agit d'un écrivain qui a passé beaucoup de temps à Biskra et je voulais voir la ville qui avait tant signifié pour lui. Il m'a dévisagé de ses yeux noirs au regard las et je voyais qu'il se demandait si je n'étais pas cinglé.
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