«C'est aujourd'hui le troisième ou le quatrième jour du printemps, et me voici assis à la place de Clichy en plein soleil. Aujourd'hui, assis au soleil, là, je vous dis que je me fous complètement que le monde aille à sa ruine ou non ; je me fous que le monde ait raison ou tort, qu'il soit bon ou mauvais. Il est : et ça suffit. Je le dis, non pas comme un Bouddha accroupi sur ses jambes croisées, mais inspiré par une sagesse à la fois joyeuse et solide...»
Certains auteurs, on les rejoint un peu comme on rentre chez soi.
C'est le cas de Miller pour moi.
Je connais tellement bien sa plume, ses excès, ses abus de confidences et ses envolées d'équilibriste !
Vingt ans que je le côtoie.
Qu'il me rudoie parfois.
Que je lui rabats son caquet, clac, d'un coup de page tournée ou de livre sèchement refermé.
Cette fois encore, nous ne nous sommes pas ménagés !
Pour cet ouvrage, profanes s'abstenir. Vous en sortiriez déçu ou désintéressé d'Henry Miller, et ce serait un grand gâchis monumental, tant il peut être merveilleux !
Si vous aimez Miller, vous lui pardonnerez certaines nouvelles oniriques sans grand intérêt. Vous lui pardonnerez aussi quelques éclaboussures de sa plus belle plume, Miller s'étale, se déballe, en fait trop. Ennuie. On baille. Un peu.
Jusqu'à la claque, au tournant suivant. La même magie, la même verve, pleine de sincérité et de sève, dans le 14e district, Je porte un ange en filigrane, ou La boutique du Tailleur, indubitablement la meilleure nouvelle de ce recueil.
Alors oui, ce n'est pas son meilleur.
Mais le pire, ça n'existe pas quand tu t'appelles Henry Miller.
S'il se perd parfois, il rattrape tout, d'un seul bond, d'un seul élan, comme ça, sans les mains ! Ou les doigts dans le nez, enfin c'est affaire de goût. A nouveau son style débridée, débit rapide, à les entendre résonner, les touches de sa Remington, jusque dans nos colonnes vertébrales !
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