C'est un jour de dédicace. Des gens patientent. Une file. Une femme glisse un livre sous leurs yeux. Ils l'ouvrent à la page blanche. Leurs mains touchent le papier. Impression renouvelée de caresser ta peau. Ils n'ont jamais écrit que par toi, les écrivains.
L'amour de notre amour, tu n'en parlais à personne. Les femmes choient leurs secrets comme leurs enfants. Leurs silences restent toujours des mots d'amour. Leur amour de l'amour, les écrivains, ils le jetaient à l'encre des imprimantes et des rotatives. Incapables d'autre chose, ils devaient rapporter à tous vents les cadeaux d'exister accordés par tes mains, tes yeux.
Ils signent : « Pour Alice, ces mots écrits à l'encre de la lumière, à l'encre de la vie. » D'un trait d'encre mauve, ils tracent un semblant de paysage. Ils déposent trois étoiles. La femme remercie. Elle offre aimer leurs livres, s'y retrouver, y pleurer, y vivre. C'est à toi que ces mots s'adressaient. Ils ne furent que l'outil entre tes innombrables éclats et la lumière. Ils n'ont qu'agencé tes brillances, les écrivains. Plagié ton souffle.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
