Amigo lector: si lees entero este libro, notaras en él una cierta vaguedad y una cierta melancolia. Veras cómo pasan cosas y cosas siempre retratadas con amargura, interpretadas con tristeza. Todas las escenas que desfilan por estas paginas son una interpretación de recuerdos, de paisajes, de figuras. Quiza no asome la realidad su cabeza nevada, pero en los estados pasionales internos la fantasia derrama su fuego espiritual sobre la naturaleza exterior agrandando las cosas pequenas, dignificando las fealdades como hace la luna llena al invadir los campos. Hay en nuestra alma algo que sobrepuja a todo lo existente. En la mayor parte de las horas este algo esta dormido; pero cuando recordamos o sufrimos una amable lejania se despierta, y al abarcar los paisajes los hace parte de nuestra personalidad. Por eso todos vemos las cosas de una manera distinta. Nuestros sentimientos son de mas elevación que el alma de los colores y las músicas, pero casi en ningún hombre se despiertan para tender sus alas enormes y abarcar sus maravillas. La poesia existe en todas las cosas, en lo feo, en lo hermoso, en lo repugnante; lo dificil es saberla descubrir, despertar los lagos profundos del alma. Lo admirable de un espiritu esta en recibir una emoción e interpretarla de muchas maneras, todas distintas y contrarias. Y pasar por el mundo, para que cuando hayamos llegado a la puerta de la ruta solitaria podamos apurar la copa de todas las emociones existentes, virtud, pecado, pureza, negrura.
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