Que reste-t-il des souvenirs dansants des feux follets, des extraits de carnets inflammables, des ombres terrifiantes du bûcher, du feu de la mitraille dans une tranchée de boue, de la flamme verte du drapeau de la plage où court un chien, des reflets miroitants de la marmite, de la pourpre étincelante d'un rideau de cirque, d'un feu de brindilles de noisetier un jour d'été ? Presque rien.
L'escarbille.
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