Alors que la France est confinée, Adam, le fils de 4 ans de Laurence Tardieu, entre à l'hôpital pour une durée indéterminée et peut être une issue fatale. C'est ce que nous raconte sa mère mais non comme un combat, plutôt dans un quotidien hors du monde, hors du temps, une parenthèse entre son fils et elle même, quelques soignants, la famille proche et une amie.
Un récit fort, émouvant sans être larmoyant, un récit poétique et lumineux comme un chemin initiatique. L'autrice y témoigne de ses peurs , ses espoirs, sa grande reconnaissance pour les soignants, l'amour et l'admiration pour son fils, quelques coups de gueule. Elle y parle d'amour, de famille, de soutien, d'amitié, de regards. de gestes.
Une belle lecture que j'abordais avec quelques appréhensions et que je referme le coeur léger et le sourire aux lèvres.
Très joli livre sur le deuil et le silence qui parfois l'entoure, empêchant ceux qui restent d'embrasser leur propre vie.
Alice, la narratrice, a perdu sa mère très jeune. Elle n'a plus aucun souvenir d'elle, aucune trace tangible de son existence. A la mort de son père, cet homme taiseux et taciturne qu'elle a échoué à réellement atteindre toute sa vie, un secret lui est révélé. Sa mère a aimé un autre homme, peu de temps avant de mourir. Alice part à la rencontre de cet homme, et surtout à la recherche de sa mère. Sensible et très touchant. J'ai beaucoup aimé cette courte lecture.
C'est difficile cette écriture farcie de clichés.
Mais qu’est-ce qui lui a pris à Laurence Tardieu d’écrire ce livre ?
Non, pas de l’écrire, ça, ça lui a à priori fait beaucoup de bien.
Mais plutôt, qu’est-ce qui lui a pris de le publier.
Son père lui avait demandé de ne pas le faire.
Et nous, ça ne nous concerne pas.
Qu’elle l’écrive et le donne à son père, ça aurait suffi.
C’est beaucoup trop intime, trop personnel.
Surtout, ça concerne beaucoup trop son père, donc on devient indiscrets.
Il ne nous a rien demandé cet homme, il n’a pas envie qu’on connaisse sa vie.
Et ça se comprend.
Leur relation est bonne, mais il y a beaucoup de silences entre eux.
Silences qui étouffent Laurence Tardieu.
Seule l’écriture la libèrera, ça, on le comprend bien, d’autant qu’elle maîtrise assez bien l’écriture.
Mais de là à nous prendre pour témoins, franchement, ça me gêne beaucoup, et ce n’est pas ce que j’attends d’un écrivain.
J’ai eu la même impression quand j’ai lu Annie Ernaux. Que le lecteur est pris pour un psy.
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