De la différence des mots, aux maux sans importance, Des fontaines d'eau salée de nos yeux déversés, Du cri de nos quinze ans au plongeon dans le néant, Du voyage de l'homme, du foetus à la pierre, De l'amour à la haine, du bonheur à trépas, Du rire des enfants aux nôtres des beaux jours, Du destin des heureux, des pauvres, des paumés, De celui des salauds, des riches et des élites, Désormais couchés sur ces quelques feuillets, Des limbes imprécis ou flotte l'imaginaire. J'écris.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
