"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
La nuit, la faux. Il se tenait dans l'embrasure très exacte, hors la pensée qui l'invalidait. Dans le feu qui s'ouvrira. Bientôt. L'espace prévient l'engourdissement, la décision d'un objet perdu à force d'errer. Un anneau. L'opposition d'un anneau comme la pensée la plus intime, celle qu'on chante et ne pense pas. Il avait détruit le mur d'enceinte. Il courait dans la grande salle vide, ne brûlait pas. Le temps de la couleur plus loin que lui montait comme une falaise. Soleil et neige. Son échec. L'enfant dans la chambre. L'absence que nul n'empêchait de l'enfant dans la chambre.
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