"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Ce poème lyrique, qui nous raconte une histoire d'amour et de deuil, porte "le vent errant de la parole désoeuvrée", d'un "amour inhumé à qui je parle". Mais les mots du poème, "à mesure qu'ils se fourvoient, s'effacent dans l'inachevé", et la tentative de dire reste aléatoire. Car dans cette quête propre au destin humain, les "mots du corps" peuvent-ils rendre compte des "lacis de la mélancolie", de cet "avant-silence du récit" ?
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