À l'heure que voici le jour s'est fermé au bout de la main qui désigne et des collines tournées par la lumière et de la terre qui s'abaisse.
À l'heure que voici je frappe aux fenêtres obliques car la terre s'en va étrangère déjà.
C'est le sombre deuil de la parure des soirs dans l'espace de nos gestes demeure un ciel ancien de pierres et leur voix précise sur le quai des jardins.
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