Ce roman c'est l'art d'accommoder les petits riens.
Accrochez vous, lecture déconcertante : "de crainte que l'on ne puisse les lui enlever, il n'avait donc pas non plus d'amis".
Étonnant non, dirait Desproges.
Un livre difficile à résumer qui n'est pas à proprement parler un échec de lecture. Beaucoup de passages sont formidables de décalage, de drôlerie, très bien écrits. Mais c'est dense, j'ai eu l'impression que je ne pourrai jamais en venir à bout. Et ce style de littérature et d'humour, c'est bien quand ce n'est pas trop copieux. Et là, ça l'est trop. Je frise l'overdose. Dommage parce qu'il y a des paragraphes excellents, absurdes comme peuvent l'être parfois certains écrits de Boris Vian ou Raymond Queneau. En quatrième de couverture, est cité Samuel Beckett, mais j'avoue avoir beaucoup moins de connaissances sur lui que sur les deux autres que je cite, mais ce que j'ai pu en lire me donne à penser que cette référence n'est point usurpée.
Ce roman a eu le Prix Fémina Étranger.
Le gros poète
Quand les nuages poursuivent les corneilles
Trois saisons à Venise
L'heure bleue ou la nuit des pirates
L'homme qui avait deux yeux
Courriers de Berlin
Circulations
Maurice à la poule
La commissaire chantante ; l'ami riche ; l'invitation
Max
Berlin, l'éternel faubourg
Bonheur flottant
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