Dans Un furieux silence, Charlotte Dordor nous livre la complexité des liens familiaux d’une famille bourgeoise à travers les voix multiples des membres de la famille Pardieu, confrontés aux non-dits, à la violence et à la honte, et de leurs employés (Huguette…). Ce roman choral évoque des thèmes familiers à ceux qui ont lu François Mauriac, avec ses secrets enfouis dans une grande maison provinciale. Dans ce contexte, les apparences priment sur l'humanité des relations.
L'analogie avec Mauriac est frappante, mais l'écriture de Charlotte Dordor s'en distingue par une approche plus directe et parfois plus crue. Paul, au centre du récit, est un homme brisé par une enfance marquée par la maladie et l'indifférence parentale, entouré des bonnes qui étaient les seules figures d'affection dans sa vie avec sa sœur.
Le retour de Paul à La Boissonnière, après trente-trois ans d’absence, fait ressurgir des souvenirs dont les voix de ses frère et sœur, Henri et Françoise, qui enrichissent la narration. Ces voix du passé, parfois confuses, révèlent les failles d'une famille dysfonctionnelle. Ces personnages hantent l’intrigue avec une force tragique, à la manière d’un chœur antique.
Le roman aborde également la question des névroses familiales transmises de génération en génération, une thématique poignante évoquée dans une autre œuvre que j’ai lue récemment, Un secret de Philippe Grimbert. Paul, comme les personnages de Grimbert, porte en lui les blessures du passé. Cette idée de malédiction familiale résonne à travers la métaphore du traumatisme génétique, un écho moderne des théories de la mémoire transgénérationnelle.
Un roman où les silences pèsent plus lourd que les mots, et où la violence des relations familiales ne peut que rappeler les tragédies classiques. Un texte à découvrir !
Paul, avocat parisien, revient dans sa maison d’enfance dans le Limousin, celle d’où il est parti 33 ans plus tôt en claquant la porte. Il ne reste plus que lui : son père, sa mère, sa grande sœur et son grand frère sont tous morts. Il redoute les souvenirs qu’il tente, autant qu’il peut, d’oublier en essayant de se reconstruire de ce passé si lourd. Que s’est-il passé dans cette maison ? Qu’est-ce qu’il cherche à tout prix à oublier ? Que va-t-il découvrir après si longtemps ?
Il s’agit d’un roman choral, où chaque narrateur nous raconte sa vision des choses, sur ce qu’il s’est passé dans cette maison La Boissonnière, tel qu’il l’a vécu dans les années 60 comme Huguette, la bonne, qui semble en savoir plus que tous les autres, Henri, le grand frère, Françoise, la sœur, et puis on suit aussi Paul de nos jours lorsqu’il revient dans cette maison. Pendant une bonne partie du roman, on effleure l’ambiance de la maison. Tout est pudique dans l’écriture, tout est dans la retenue. Il faut dire que Huguette ne fait que parler pour ne rien dire finalement, elle fait des allusions sans aller plus loin. Les enfants de leur côté nous racontent ce qu’ils ont vu et ressenti en tant qu’enfant, avec toute leur naïveté et leur ignorance du monde adulte et de leurs secrets. Je n’ai donc pu mettre bout à bout chaque révélation qui n’en paraissait pas en être de prime abord, au fur et à mesure que je tournais les pages et puis tout s’est enchaîné dans la deuxième partie. Les révélations m’ont surprises mais ont répondu à de nombreuses allusions de la première partie. Tout s’emboîte finalement : la tristesse, la révolte, les rares moments de liberté, de bonheur, et de frustrations. Le silence qui régnait dans cette maison continue même plus de 30 ans plus tard, mais c’est en retrouvant des lettres que Paul va finir par comprendre en partie son passé. Gros coup de cœur ! A lire !
Je remercie Netgalley et les éditions Julliard pour cette lecture.
Un roman choral pour raconter une famille, pas tout à fait comme les autres.
Paul est issu d’une famille où les enfants sont élevés par les bonnes. Il va nous raconter son enfance, avec son frère et sa sœur. Il va nous rapporter ce qu’il a compris à l’époque, dans cette famille où les adultes ne parlaient pas aux enfants. Paul va pousser la porte de sa maison d’enfance et les souvenirs vont remonter à la surface, et il va découvrir petit à petit tout ce qu’on lui a toujours caché.
Un roman entièrement basé sur l’intimité d’une famille et ses secrets, à notre époque.
Je me suis donc sentie un peu voyeuse en écoutant les histoires de tous ces personnages mais me suis attachée à eux, à leur histoire et j’ai suivi leurs chemins pour vérifier jusqu’où Charlotte Dordor pouvait nous mener.
Un bon roman de cette rentrée, à l’écriture fluide, aux rebondissements multiples et aux décors grandioses. Je l’ai trouvé très français ce roman, dans sa façon de nous présenter la province et la région bordelaise, dans sa façon de nous énumérer les bonnes manières attendues d’une famille bourgeoise.
Une belle découverte de cette rentrée. Et très envie de découvrir son précédent roman, Le retour de janvier.
Il fallait bien quatre points de vue pour raconter la famille Pardieu. Quatre personnages aux histoires incomplètes, trouées par les secrets et la honte depuis les années 1950. Huguette, la bonne et son bavardage savoureux. Henri, l’adolescent perturbé aux phrases en italique qui détonnent. Françoise, la petite sœur douce et discrète. Et la voix adulte de Paul, le benjamin à la santé fragile devenu à son tour père d’une adolescente, “une fille qui sombre quand elle devrait prendre son envol.”
Terrifié par l’idée d’“avoir transmis le malheur en même temps que l’ADN”, Paul revient à La Boissonnière, la demeure familiale, fouiller la mélasse du passé des Pardieu. Dans sa mémoire, plus que ses parents - “une femme froide et dépressive, un homme sûr et autoritaire” -, ce sont les bonnes qui prennent toute la place. La vieille, grosse et tendre Huguette, et Béatrice, si jeune et si généreuse. Mais “tout se mélange quand on a passé sa vie à essayer d’oublier.”
Alors ce sont les trois autres protagonistes qui apportent au lecteur, mine de rien, des informations capitales, lâchées au détour d’une phrase, au milieu d’une écriture clairsemée. “Maintenant de nos jours, je ne dis pas, peut-être qu’on ne peut plus. Peut-être que j’aurais dit quelque chose. Avec les temps qui changent, et puis les événements de mai il y a deux ans. Mais à l’époque, non.” Ces morceaux du passé, ceux qui dévoilent d’où l’on vient, que le lecteur, privilégié, recueille chapitre après chapitre, demeurent inaccessibles au dernier des Pardieu.
Comme il est difficile de reconnaître le Paul enfant décrit par les trois autres dans le Paul devenu adulte. “Deux personnes différentes, et entre les deux, rien qui ne fasse le lien.” Comme on oublie, comme on change, comme on dissimule. Et comme on regrette, à la fin, bien trop tard.
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