Le manuscrit mauve, il me l'avait désigné une fois de la main, et je le contemplais là devant moi, dans la bibliothèque, maintenu entre deux ouvrages de littérature. Je le pris presque religieusement, réalisant combien j'avais attendu cet instant qui couronnait des années de patience. C'est avec beaucoup d'émotion que je l'ouvris pour constater qu'il était composé de feuillets indépendants qui, rassemblés, formaient un cahier.
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