« Sans trêve, le bec noir.Nous ne pouvons voir,La couleur ourlé de blanc,Coulant de nos paumes ouvertes.Éblouis de douleur, annihilant.Velléité de briser le dernier fil.Cependant, les mains trop apathiques.Pour se faire, il nous faut du soleil.C'est pour cela qu'on veille,Pour te voir arriver. »
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